****
אולי בגלל שאני בן שתי דקות לארבעים, התקופה המהורהרת הזאת שתוקפת גברים, על פי השמועה, וגורמת להם לעזוב את הבית בשביל ברמנית בת עשרים, לקחת שיעורי טיסה או לקנות אופנוע כבד, ובכלל לחשוב מה לעזאזל, ולמה. כן, אולי בגלל זה הספר הזה הצליח לגעת בי בשמונה מאות דרכים שונות.
אני בפאניקה על זמן. תמיד הייתי. מודע לזמן שעובר, שאני עושה את מה שאני עושה, שילדים גדלים בו נורא מהר ואנשים מבוגרים מזדקנים ממש פתאום, ואני בעצמי מגלה להפתעתי שהזמן, הזמן הבנזונה הזה מגיע גם אליי, או כמו שרומז שמו של הספר, הזמן הוא כנופייה של בריונים, שאסור לוותר להם, אסור לתת להם לנצח, אבל בכל זאת, מתי שהוא, כמה שנתחמק, הם יתפסו אותנו אחרי בית הספר וינקנקו לנו את הצורה.
על הכריכה כתוב "זוכה פרס פוליצר 2011", שזה צריך להספיק בדרך כלל. זוכי הפוליצר שקראתי היו תמיד ספרים טובים (בניגוד, איכשהו, ל"בוקר") - אבל את הספר קניתי, מיה קולפה, דווקא בגלל מה שכתוב על גב העטיפה. סוף סוף משהו אינטיליגנטי ומסקרן, לא בומבסטי ולא מעניק ספויילרים מטונפים בעמידה בחצר.
והתחלתי לקרוא. וישר מההתחלה, דפיקות לב. כל כך מדוייק ולא מתיימר, כל כך טבעי וכן ועצוב עם הומור ופגיעות מרה וקצב נכון. כן, זה בהחלט ספר של פעם בשנתיים-שלוש. ספר נכון. הוא כמו מארג רחב-יריעה בארבעה מימדים, שהרביעי שבהם, הזמן, תופס באופן טבעי את החלק הנרחב והמשמעותי מכולם. בכל אחד מהפרקים המוקד הוא על דמות אחרת מאותו סיפור גדול, סיפור שדואה מעל הספר כמו ציפור גדולה וקצרת רואי, פעם מתקרבת לכאן ופעם לשם, תופסת מישהו בשנות ההתבגרות המביכות והמבולבלות שלו ואז טסה קדימה רק כדי להיווכח, כבדרך אגב, איך, שלושים ארבעים שנים אחר כך, אותה דמות משתנה ומתעצבת במשעולי החיים, נוגעת כאן ונוגעת שם, מפוכחת, ממורמרת או שוכחת מה היתה ואיך הגיעה להיות מה שהיא.
לא פעם ניסיתי לדמיין שכל מה שקורה סביבי הוא הצגה. כמו ב"המופע של טרומן". שכולם שחקנים, מעמידים פנים, רק סביבי. תמיד היה לי קשה כל כך לנטוש את החלום-בהקיץ הזה ולהבין שזה לא כך. שהחיים ממשיכים מסביבי גם בלי שאהיה שם. כאילו ברגע שאני יוצא מהחדר, דמויות המשנה שישנן בו אינן צונחות ארצה כמו בובות בתיאטרון-בובות, ושלא רק בזכותי יש לכולן קיום.
למעשה, כולנו דמויות, בסיפור הגדול הזה של החיים. אצל אלה, אנחנו דמויות ראשיות, חשובות, ואצל אחרים, אנחנו רק נוגעים בשוליים, תפקיד משני שבמשני. אנחנו נכנסים אל הבמה רק כדי לומר משפט אחד ולצאת מיד.
האמת היא שאולי אני לא יודע מה להגיד על הספר הזה, חוץ מזה שהוא עשה לי קשרים בבטן. הוא לא עצוב מדי, או משעשע, או קודר או מפחיד. המחשבות שהוא עורר בי היו חמקמקות כחלומות, ועלה בידי רק לתפוס אותן בקצה זנבן, ולא ממש להחזיק ולרכב עליהן, כמו מחשבות אחרות מספרים אחרים. הן התפתלו וברחו, מותירות בי תחושה עמומה של משהו יקר ערך ששכחתי מהו ואבד עם הזמן.
זה הזמן המהורהר הזה, אולי.
****