****
מושלם. ספר מושלם.
לא בכדי אני כותב את המילים המפוצצות האלה. ייתכן שקראתי ספרים יותר טובים בימי חיי, כאלה שהוציאו ממני יותר, שלימדו אותי יותר, כאלה שריתקו אותי או הפחידו אותי או שימחו אותי יותר, אבל "שאנטראם", נדמה לי, צופן בחובו את כל מה שצריך להיות בספר יותר מכל ספר אחר שקראתי.
כשנכנסתי לחנות הספרים המשומשים של "דני" בירושלים בשבוע שעבר, ראיתי את ישראל, בעל החנות, פורק קרטונים על גבי קרטונים של עותקים של הספר הזה, כאילו היה מינימום המהדורה הבאה של "הארי פוטר" החדש. שאנטראם, הוא אומר לי, אף פעם לא היה במבצע. תמיד 118 שקל. עכשיו, לשבועיים, לא יודע למה, שמו אותו במבצע. הזמנתי מאתיים. אתמול. נשארו לי ארבעים.
הבטתי על כריכת הספר. ווראנסי, הודו. שאנטי, משהו. נראה לי כמו ספר שלא הייתי נוגע בו עם המקל של סרגיי בובקה, הקופץ במוט האוקראיני הנודע. שאנטי והודו, גם כן. מה אני צריך עכשיו חוכמות מזרחיות ובודהיזם. מה זה, הספר הזה, שאלתי את ישראל. זה? זה הספר הכי טוב שקראתי, ענה לי ישראל, והוא תפור עליך.
מהיכרותי את ישראל ואת ההמלצות שלו ("אני הורג" של ג'ורג'יו פאלטי, למשל - שתן סוסים ספרותי מובהק), הרמתי גבה ספקנית, וקראתי בחוסר חשק את הכתוב על גב הספר. נו, שוין. תביא, אמרתי לו. רק שלא יהיה על כל השאנטי באנטי הזה. אל תדאג, קרץ ישראל. אתה עוד תודה לי.
אלף עמודים הספר הזה, שתבינו. ואני, יותר מהכול אוהב להעיף ספרים, לשתות אותם ולאכול אותם ולכלות אותם, יום יומיים, והלאה. אין לי זמן ואין לי עצבים. זה הספר היחידי שאני זוכר בגודל הזה, שהייתי קורא בשמחה עוד אלף. או אלפיים עמודים. הוא נפלא מהעמוד הראשון ועד האחרון שלו.
לכאורה, "שאנטראם" מספר על איזה פושע אוסטרלי מעאפן שברח מכלא שמור באוסטרליה ומגיע לבומביי מתישהו באייטיז, ומתחבר להווייה ההודית, למאפיה המקומית ולחיי הרחוב האנונימיים שנכפים עליו בהיותו פושע נמלט. אבל רק לכאורה. כי זה אולי סיפור המסגרת, אבל בפועל יש כאן סיפור בן זונה, מותח ומצחיק ופילוסופי וחכם וסגור ואלים מאוד ומעל הכול ולפני הכול - אנושי עד אין קץ, על העולם הנפלא והנורא שאנחנו חיים בו. כשאני כותב שיש בו הכול, אז יש בו, בפשטות - הכול. ממש. אהבה ושנאה ונקמה ותחבולה ובגידה וגאולה וחברות, נקודות שפל איומות ושיאים של אופוריה, ואיכשהו, באופן בלתי הגיוני, מדובר בסיפור אוטוביוגרפי א מ י ת י שאי-אפשר היה להמציא, שאולי מתאר משהו כמו חמש שנים מחייו של רוברטס (הוא שאנטראם), אבל מאכלס ברוחב לב את כל האלף עמודים האלה מבלי לעשות להם עוול. אני תוהה כמה עמודים הייתי מצליח למלא - באופן מרתק - עם סיפור החיים שלי, או אפילו מישהו שמעניין ממני פי עשר. שבעים, שמונים עמודים? כולל ה"קמתי התרחצתי התלבשתי הלכתי לעבודה" שמסכם לי, כך או אחרת, את העשר שנים האחרונות. קיבינימאט, חשבתי לאורך כל הקריאה, כמה דהויים נראים החיים שלי כאן בהשוואה לסיפור המהמם והססגוני של שאנטראם.
[כי מצד אחד, אני באמת מחבק אותם, את החיים שלי. יש לי משפחה, ואשה וילדים שאני אוהב, והנסיעה למחנה יהודה בשישי בצהריים עם המרק בעזורה עושה לי טוב על הלב. אני אוהב את הביטחון היחסי הזה, ואפילו את השיגרה הזאת, נגיד. אבל הייתי מת לראות מה קורה ביקום המקביל, לאלון שבועט בכל זה, ומסתכן. ומתאהב בטירוף מוחלט ומאבד את הראש, ועושה דברים שאין להם תוצאה ולא היגיון ולא מחשבה תחילה, ויש לו עקרונות, ואידיאלים, והוא מעיז ונוסע, ונשאר, ולא חי על בטוח, ומוכן לסבול דלות ועוני ותנאים אקלימיים לא נעימים, ושאינו כותב ביקורות על ספרים ומפרסם תמונות של הילדים בפייסבוק אלא נוסע לשקם כפרים יפניים אחרי הצונאמי או לארגן כוח משימה של הגנה על אורנגאוטנים בבורניאו. לא יודע. כל דבר. כל דבר שהוא לא האפור הנוח המנוון הזה של לגור במודיעין ולעשות פרומואים למשחקי השף.]
הספר הזה מושלם. לא בגלל שהוא מושלם ממש. יש בו, נגיד, נטייה לפאתוס כמעט משעשע ולליריות מוגזמת בתיאורים, וגם משפטים/ספויילרונים מובנים ומעצבנים בסגנון "לא ידעתי אז שהפעם הבאה שניפגש תהיה הרת אסון לשנינו", אבל אני באמת סולח על זה, כי הוא כל כך נהדר. הייתי מרותק אליו וקראתי אותו כמו שמזמן מזמן לא הייתי מרותק לספר. אפילו המשפטים הפילוסופיים שהוא משופע בהם ("בחיים יש לך באמת רק שתי ברירות - זו שאתה בוחר בה וזו שהיית צריך לבחור", למשל) לא הצליחו לעצבן אותי, כי האמנתי להם, ובתוך הקונטקסט שלהם הם פשוט לא נראו לי מפוצצים בבולשיט כמו שהם היו נראים בספר אחר עם כל מיני תובנות ניו אייג'יות בשנקל. למה? כי הספר הזה פשוט נכתב בחמלה ואהבה מראשיתו ועד סופו, בלי רצון להרשים ובאופן פשוט ומלא עוצמה. מעבר לזה, רמת האסקפיזם שהספר הזה מייצר היא מסוכנת למחזור הדם. התגעגעתי ונמשכתי לחזור לחושה שלי בשכונה שליד מרכז הסחר העולמי בבומביי, וזאת - כשמעולם לא הייתי שם.
לא בחיים האלה, בכל אופן.
****















