אנחנו גרים בארץ מבורכת מאוד. ארץ זבת חלב ודבש. עשירה בפירות, בירקות, במוחות מבריקים המייצרים שבבי מחשב ומשתילים לסתות שהודפסו במדפסת תלת מימד. המלעיזים יאמרו שאנחנו מבורכים בפקקי תנועה ובפערים חברתיים, אבל זה רק מוכיח שאנחנו מבורכים גם בהרבה קיטורים.עם זאת חייבים להודות שאין כאן הכל. יש דברים שחסרים לנו. נפט, למשל. אין לנו נפט, וזה חבל מאוד. גם שלג אין לנו. כלומר ברוב איזורי הארץ ברוב השנה. גם גשם הוא מצרך נדרש. אם לא הייתם לאחרונה בכדור הארץ אני יכולה לספר שגם שלום אין כאן. זה לא רק העניין הזה של לשבת תחת הגפן שלך, או תחת התאנה שלך. בתקופה האחרונה גם זמן למקלחת הוא משאב נדיר.
הנובע מכך הוא יש דברים שהם בבחינת פריוולגיות. לשבת בשקט, זו פריוולגיה. לקחת פסק זמן מהעולם ומהאירועים השוטפים, זו פריוולגיה. לא לשמוע חדשות פעם בשעה, זו פריוולגיה. לעצור את העולם ולרדת, זו גם פריוולגיה. הכל כאן לוהט, בוער, סוחף, רודף, נמהר, ודחוף. בפינלנד, לעומת זאת, הדברים הללו נמצאים בשפע. גם קרח, כמובן. אבל כנראה שגם שקט. לא היתה שם מלחמה כבר שבעים שנים. להשוואה הסתכלתי על אבא שלי, שחי במשך כל שבעים השנים האלה בארץ. הוא עבר כאן שבע מלחמות, וזה אם לא סופרים כל מיני "מבצעים" וסופי עונה מתגלגלים.
"כעת ישב במסעדת דרכים, ליד שולחן המיועד לשניים, ובחן את המכוניות החולפות ביעף. מחשבותיו הסתובבו סביב העובדה, שגם עכשיו, כמו קודם, הבחירה בידיו. להמשיך לנסוע לטורקו. לחזור הביתה. ואולי יישאר בכיסא הזה ולא יזוז ממקומו. למשך זמן לא ידוע. הוא יגיש את הכוס אל פיו במרווחי זמן קבועים ויביט במכוניות הנוסעות הנה והנה."
שקט. המון שקט יש בספר הזה. המון מחשבות. והתבוננויות. ואובדן, ואבל, ושתיקה, ועוד שתיקה. אולי היה מתאים לקרוא לו "השיתוק". לא הרבה קורה, ומה שקורה, לא נעשה בזכות העבודה הבלשית, וגם לא נגדה, אלא סתם קורה. "עלילה מפתיעה" הבטיחו לי על הכריכה האחורית, וזה באמת מפתיע. מפתיע עד כמה אפשר למתוח את ההגדרה של ספר מתח בלשי. מחפשים את סיניקה, ילדה שנעלמת. ודואגים לסיניקה, כי האופניים שלה נמצאו ליד מצבת זיכרון לילדה אחרת, פיה, שנעלמה שלושים ושלוש שנים לפני כן, ולאחר זמן נמצאה טבועה. נפתחת חקירה, שמנערת קצת אבק מעל חקירה ישנה, אבל חוץ מזה לא עושה הרבה. כמה תחקורים, כמה ריאיונות, כמה בדיקות, וזהו. והשיא הדרמטי הוא לא מאוד שיא, וגם לא כזה דרמטי. בינתיים הבלש קימו יואנטה קצת עובד, וקצת חוקר, והרבה חושב על אשתו המתה בפרט, ועל משמעותו של המוות בכלל. וזהו.
בימים טרופים אלה, עם עצבים חשופים ובוערים, יכול להיות שיש מי שרוצה אסקפיזם. בריחה, אל מציאות שונה וזרה למציאות שלנו. והרצון הוא מובן. אלא שהספר הזה לא מספק אסקפיזם, כי הוא לא מספק כלום. זה לא רוגע, זה שיתוק, והוא בעיקר מעצבן.