הולך לו אדם בארץ ציה וצוקה, על אדמת חול חרבה ומיובשת, והוא משווע. טיפת חמלה, טיפת רכות, טיפת אופטימיות. ואין לו. אין לרועי בית הלוי ולו טיפה של חמלה על גיבורי הסיפור שלו או על הקוראים את קורותיהם. הוא ממקם אותם באלטרנטיבה עתידית של מדינת ישראל, שהופכת לרפובליקת בננות דרום אמריקאית. מדינה בה לא ירד גשם זה שנים רבות, בה הכלכלה קרסה, ואחריה כל המוסדות. מדינה בה אדם לאדם זאב, אנשים מתים בהמתינם בתורים ארוכים לחלוקת מים במשורה, ואנשים אחרים מפשפשים בגופת המת כדי לחמוס אותה. במדינה הזאת מחכה בן לאביו שיחזור מביקור בדרום אמריקה. האב לא חוזר, והבן, ששמו אינו נגלה ואינו רלוונטי, מגלה שהאב כלל לא נסע. והוא משוטט בעקבותיו, במחוזות חרבים ומתפוררים, מחוזות של אמת ושל התודעה. וזה כל הסיפור. או כל מה שהספקתי לשאוב מן הסיפור. משום שבמקום כלשהו, לפני האמצע או מעט אחריו, מוצא הגיבור מוכר של מפעל הפיס שהוצא באלימות מהדוכן שלו והוכה. הגיבור מסייע לו לקום, מעודד אותו, מרגיע אותו, ואז גונב לו את הארנק המרוט. אז כלתה מעט האמפתיה שעוד היתה לי אליו, ועזבתי אותו לנפשו.
"הדרך" היה מדכא למדי, אבל הוא חל במחוזות מרוחקים. "הרים אני רואה" זו אפוקליפסה שמובאת לחצר הקדמית של הבית שלי. אין בה כלום מלבד צער ויגע, חול ועוד חול ועוד. ספר חסר נחמה. נטול חמלה. מלבד הכריכה שלו, שהיא באמת יפה, אין לי מה לומר לטובתו. לרוב אני כותבת הרבה יותר ארוך, יותר מפורט ומנומק, ומשתדלת לחבר את הכתוב אל חיי. לא הפעם.


















